LA

Vice Beach. Califórnia. Lavar pratos para Big Joe pode ser perigoso. Um brasuca, no cú de Los Angeles esperando a noite chegar para foder com algumas ticas. Joe deve ter quase uma tonelada e anda para lá e para cá com aquela porra de faca parecida com um machado de guerra. Ruivo, de barba generosa adora sacanear imigrantes.

Trabalho com Ruan e Pablo, Um mexicano e portoriquenho de um figa. Às vezes Joe se aproxima latindo em espanhol, e isso me dá nos nervos.

23h54. Do lado da pocilga em que vivo, duas pequenas colombianas recebem visitas. Num dia, garotos da UCLA, no outro, negros de uma gang local. Desconfio que rola algo. Drogas, munição, vai saber. Dia desses, uma delas, Manuelita, bateu à minha porta. Queria açucar. Vai saber para que.

Vivo nessa há cerca de 15 anos. Todo verão tento voltar ao Brasil. No way. Sem grana, sem moral e sem uma gringa pra contar vantagem lá no interior de Goiás. As vezes até me pergunto se faço as escolhas certas, mas sem dúvida, chego a conclusão de que não há escolhas.